Czas rozruszać palce. Opowiedz mi o deszczu, chłopaku. Opowiedz mi o podwórku. Opowiedz mi o mnie. Frazy wyszeptane, tracące dźwięk, gdzieś w okolicach ostatniej sylaby. Bezsenne noce spędzone na definiowaniu siebie. Cykają. A więc lato. Pora roku stworzona dla spełnienia. Rozkosz. Słowo niewymawiane. Skazane na niebyt w dobrych domach. Jestem. Łakne historii.